金霞愣住了。

喝完，他把碗递还给我。

确切地说，是个僧人。

他没看我。

“你肚里装的不是鬼，是贪。”

他仰，将一饮而尽。结动，发咕咚咕咚的声响。

她挣扎着想坐起来，但她的像沉重的枷锁，把她死死钉在床上。她只能徒劳地抬起脖，脸上的因为用力而颤抖。

倒是床上的金霞，刚才还怕得要死，这会儿却像是被什么东西镇住了。她不抖了，也不了，只是直勾勾地盯着那个僧人，嘴半张着。

像是一颗石投了井，穿透了墙，穿透了玻璃，直接在屋里开。声音不大，却异常清晰。不像是耳朵听到的，倒像是直接在脑仁里响起来的。带着一金属的震颤，又混着一的泥土气。

他穿着一洗得发白的橘黄僧袍，那袍旧得很，边角都磨了，颜斑驳，像是用几不同的染料染过。半边肩膀在外，肤是那古铜的、枯的质，像一截风的老树，上面暴着几青。

那影不是落在地上，而是直接印在了我对面的白灰墙上。

那几片生锈的铁片，像是被一只看不见的手轻轻拨了一下。

那只手很凉。指尖碰到我的手背，像是一块冰。手指枯瘦修长，指甲盖是灰白的，上面有一竖着的棱，像是枯的河床。

“贪？”她喃喃，“我……我贪什么了？我把钱都散

我把碗举过，不敢看他的脸。

僧人没说话，他轻轻从窗台上下来。

“给大师……倒。”

一声低。

“阿弥陀佛。”

“施主，有吗？”

我回过神，手忙脚地抓起壶，倒了一碗。手抖得厉害，洒来一半，泼在我的脚背上，得我一激灵。

“大师……”

光。长耳。形枯瘦。肩膀上似乎搭着一块布。

窗台上，坐着一个人。

我见过泰国的僧人。清晨布施的时候，他们成群结队地走过街，神情肃穆，但这一个不一样。

“铮——”

接着，一影投了来。

“是借来的，痛是自己的。施主把别人的灾往自己上揽，这叫‘痴’。”

那目光里没有怜悯，也没有厌恶。就像是在看一块石，一棵树，或者一摊烂泥。

一只手伸过来，接过了碗。

他笑了。

“阿蓝……”

窗开了。

但这风不。反而带着一凛冽的凉意，像是刚从山老林里来的，夹杂着草木灰、檀香，还有一生冷的味。

的时候，百叶窗突然动了。

嘴裂，里面几颗残缺的牙齿，那笑容在昏暗的灯光下显得有些诡异。

落地无声。像一片叶，或者一团棉，轻飘飘地落在泥地上。

他赤着脚。脚板宽大，满是厚厚的老茧和泥垢，脚趾甲里还嵌着黑泥。

我僵在原地，浑的血凉了一半。冷气顺着脊梁骨往上窜，一直窜到天灵盖。

他伸一手指，隔空了金霞的肚。

“报应？”

我傻愣着，脑里一片空白。所有的科学理、理常识，在这一刻统统失效了。

没有风。

这可是四楼！

“多谢。”

“大师……请。”

他上没有那属于“人”的气。他像是一尊从山老庙里跑来的泥塑，或者是一刚从坟里爬来的菩萨。

他走到床边，居临下地看着金霞。

她叫我，声音虚得像游丝。

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我端着碗，一步步挪过去。

“施主这屋里，好大的业障。”

越靠近他，那檀香味越，甚至盖过了屋里的馊味。那是一很净、很燥的味，像是在太底下晒透了的木。

一声极轻微的金属颤音。

一夜风来。

他太瘦了。包骨，窝陷，颧骨耸。但他的睛很亮，那是一像月亮照在潭上的光——凉，且。看人一，能把人的魂给冻住。

那是一个人的廓。

他开了。说的是泰语，但语调怪异，带着一古老的韵律，尾音拖得很长，有些生。

“我……我这是报应吗？”

他就那么坐着，手里端着一个黑的钵盂。

金霞浑一震，像是被针扎了一下。

目光越过我的肩膀，直直地落在了床上的金霞上。

他盘坐在那窄窄的窗框上，背后是芭提雅灯红酒绿的夜空，下是几十米的悬空。他坐得稳如泰山，就像坐在平地上一样。

没人去推它，它自己“吱呀”一声，向内敞开。