但他没走，他手伸进袋子，又cH0U出一包。

只是递给了少年。

一小时後，少年Si在厕所。脸朝下，血从鼻子嘴baliu出来。没有挣扎。没有声音。他站在门口，看着。光最後一次在那对眼里晃了下，然後熄掉。他没跑，没报警，也没哭。他以为少年还会起shen说话，结果什麽都没有。

那天丹麟不敢回去，也没地方去，就坐在街口的茶水摊，菸点了又灭，椅子歪，一动就嘎吱。手cHa在口袋，脚g着桌脚。想着怎麽办。没人回答。

这城市的路这麽多，没有一条是可以躲的。

半夜快过完了，丹麟还是走回去。装没事。鞋踩在阶梯上，还故意踩稳。门才推开，一拳飞过来。半边脸麻了，疼是几秒後才从pi肤底下chang出来的。还没站直，正哥已经抓他衣领，把他压上墙。

什麽都没问，什麽都没说。没问人怎麽Si的，也没问他有没有报。只是因为——那包货，他多给了，也没报备，没收钱。

一手还没放下，另一手已经砸了过来，砸在肩骨上，是菸灰缸，没碎，但重。他叫了一声，是shenT自己发出来的破声音。手SiSi抓住门边，还在犹豫该不该吐气。

「你以为自己是谁？发善心？还是觉得自己懂得挑人？」

「对不起，正哥，我错——」

话还没说完，又一记狠的。他不敢缩，也不敢哭。哭没用。缩了也只是让人打得更准。踹、拉、扯、压，没一句重话，但每一下都打进脑子里。

给他教训，是让他记得错在哪。不能多给，多给就是错，问心无愧就是蠢。你不能自己决定要对谁好，不能私自判断。那不叫有良心，那叫失格。

货是货。人是人。命，是不值钱的那一zhong。

丹麟被丢在水泥地上过了一晚。靠着铁门坐，眼zhong得睁不开，鼻里全是铁锈味。风guan进shenT里，伤口跟衣服黏在一块。垃圾袋在巷尾被风chui得哐哐响。他没发抖。shenT已经不记得这个动作了。

他才发现，自己回不去了。没有回这个选项了。

从那天起，他只看重量，不看人。分装、秤袋、jiao货，开始学什麽粉怎麽切、什麽量不会Si人。麻将馆有人少报一百，他没说话，补上後，转shen把那人拖进後巷。三分钟，没人听见。他出来时，手ca了两下，什麽话也没讲。

丹麟不是中盘，也还没断乾净。卡在中间一个不上不下的位置，像狗一样，看天sE，也看人脸sE。哪里开灯就往哪爬。哪里关门就坐墙边等。

忘了哪天，正哥心情好，一边哼着没旋律的歌，一边带他去後巷那家卡啦屋。没招牌，门口贴了张《无间dao》，胶带边翘起来。门一推，里面菸味nong1，热的。香水混