黏地沾着肌肤，让人呼x1不顺。

黑sE的蜡烛环绕成圆，细长而异常静止。

他上的衣服早已被地面的Sh气浸透

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穿着一袭暗红sE的长衣，衣角散落在墨痕之间，像雾中绽开的一朵血。

每一蜡烛底下都压着一张h纸符籙，符文用红墨写成，笔划歪斜得像被火烧过的笔迹，有的字甚至看不清笔顺，像是从梦里描抄的陌生语言。

他心一——这不是昨夜落雨後的Sh，而是从地底渗来的异样气息。

才终於看见那个——静卧在正中央的人。

他面容朝下，看不清神情，但後颈与耳际大片苍白的肤sE，与暗红衣料形成烈对b。

地面已被人JiNg确地清理成一个平整的圆，草迹全无，连最细小的落叶都像被刻意抹去。

脚下的土地柔得不像平时那样踏实，cHa0Sh中透着一微微的塌陷，像踩在刚翻起的腐叶堆上，底下还在闷地发酵，隐隐冒一GU黏腻的气，混着霉土与某甜得不自然的腐臭。

那Sh，不属於清晨，也不属於自然，更像是某长久被掩埋的东西，正在慢慢醒来。

就像是刚刚有人在此书写，笔画尚未收尾，每一笔划过的方向与力都仍悬在半空中，发极细微的颤动——

墨sE像是从某渗的血，洒落在地面上却毫不凌，反而形成了细致复杂的图纹。

他寻着那GU古怪的气味，小心地往前挪了几步。

但今日，早已不是他记忆中的模样。

有些蜡烛已经燃尽，烛泪垂落，结成如骨节般的冻凝；有些仍在微弱地冒着白烟，那烟一丝丝地飘地上的墨圈中，与符纸边缘悄然合，像是某仍在继续作用的灵X动。

也像梦中有人在耳边低声咕哝，那些话你听不懂，却本能地觉来：那是写给「非人」看的句。

是他每天都会经过的小广场——那里原本长着几丛野草，四周堆着落叶和枯枝。

h老伯一时甚至分不清，那红sE究竟是布料本sE，还是血染过後的sE泽。

那不是跌倒，也不是睡去，而是——被放置。

就好像这片土壤，不是给人走的，而是为了什麽东西埋藏、沉睡，或者等待重现而存在。

空气中残留的不是烟，而是一说不清的「迹」。

直到他顺着墨与火构成的环形，一一地望向圆心，

竹叶沾着雾气，划过他手背，带来一GU异常的凉意——

雾气像被扰动的面，一层层地向他涌来，柔又黏稠，瞬间模糊了视线。

烛如墨，光泽沉哑，不反光、不化，彷佛不是为了照亮什麽，而是为了召唤什麽。

四肢扭曲，姿势如献祭者般虔诚却又诡异，静止得不带一丝人气。

他第一看到的，不是人，而是那一地的黑墨与黑sE蜡烛。

不像雾，却也不似尘；悬浮在蜡烛与墨纹之间的，是一丝丝极细的红线与黑影错的残光，微弱到几乎看不见，却不断在空气中盘旋、断裂、再连结。

那些字，既像符、又像图，语言与图腾之间没有明确边界，一笔一画都带着某未说完的声音与残念，既像是某语言，也像是梦中迫症般重复抄写的残句，彷佛正等待下一个能「读懂」它的人现，让人一望去，脑海就泛起难以名状的眩。

那人彷佛从一场梦里掉落下来，不属於这座竹林，也不属於这个清晨。

风从他边掠过，动那人的发丝与衣摆，掀起一角时，能隐约看见他掌心印着什麽——

他抬起手，拨开一丛b人还的绿竹。

看不见文字，却能觉到它们仍在「说话」。

一靠近，甚至能听见一极轻微的声音，像手指掠过纸页的，

他原以为那只是某些来的年轻人Ga0的仪式装饰——

笔划错，曲折延展，像蛇，也像锁链，每一笔都透着某扭曲的秩序——不是自然生成，而是刻意书写。

视野逐渐清晰时，他才发现，前的地势b印象中低了一些。

放置於某个意图之中、某个图腾的正中央，像是仪式中缺一不可的构件，像一枚人形的符号。

那不是清晨的凉，而是从梦里来的风。从竹叶间瞬间涌了来，像一轻轻叹的气，扑他的脸上，Sh凉得让他背脊发。

那不是烟雾的轨迹，而是文字在空中留下的残音与笔势的「记忆」，像是某语言的残响，被空气困住，正缓慢消散。

他侧倒着，T扭曲成一极不自然的姿势，四肢弯曲、手脚错，像是被什麽力量y生生压折後摆放好的。

墨、纸、火，三者合构某「正在行中」却又突然中断的仪式空间。

像是一朵未曾画完的，扭曲，边缘焦黑。是烧痕？还是印记？

那不是晨雾——那气息太，Sh得发闷，像闷在石室里几十年未开的旧空气，一旦被揭开，就卷着历史与Si亡的气味，一气扑鼻腔，沉重得让人忘了怎麽呼x1。