城市某条被废弃广告淹没的小巷里，一张泛红的赛事传单贴在铁门上。

字迹潦草，海报角落还被撕去一块，只剩一句话清晰可见：「血拳之夜。赢者无名，输者不归。」

没有主办、没有选手资料，连地点都是一串只有圈内人才看得懂的代码。

炀呈站在那墙前，tou上帽檐压得极低，shen影靠在路灯边缘，像从nong1雾里挖出来的影子。

他知dao这zhongb赛的风险，也知dao自己不该再涉入——但他没打算退。

这不是为了观众，也不是为了反击谁。

他只是想确认，没有唐曜的战术、没有姊姊的课表、没有任何人的标准，他到底还剩下什麽？

拳tou、节奏、疼痛——和那个从tou到尾都没放过他、却也让他想撕碎的执念。

同一时间，唐曜终於从某个与拳馆关系匪浅的旧联络人那里，收到一则语音简讯。「你的人，好像又进场了。」

他手机刚震完，画面还没暗，手指就已经按下拨号键。拨通的瞬间，他站了起来，手机hua落到桌面，他没捡，只开口：「哪里？」

对方在那tou沉了几秒，才传出一串地点缩写和时间。

那是只要还想走正规拳路的人，绝对不会去的地方——但他知dao，炀呈会去。因为那里什麽都没有，只有输赢。而炀呈现在，只信这zhong东西。

地下赛场b预想的还要shen。通往场馆的楼梯像断层般一直往下，每一步都像踩进Sh冷的泥土，空气中是铁锈与血混合的味dao。

炀呈没dai帽子，红tou发在昏h灯光里像一团火，旁人看了几眼，没人敢靠近。

他走进选手休息区的时候，一名场务抬眼看他，愣了下，立刻转shen进後台通报什麽。

炀呈不在乎，他脱下外tao，把绷带绕上手，绑得b任何一次都jin。

那手本来还在发炎，伤没好，jin还僵。但他像gen本感觉不到痛。

他还记得第一次被萨哈拉带来地下拳场，当时他才刚踏去，连名字都还没登记，就被一个靠墙的男人m0出刀往他手臂刺来。

那一刀被萨哈拉给阻止了，之後她丢下一句：「这里就是这样。你还没登记进场，就有人赌你会Si。」

那时候他不懂，现在他懂了。

今天他一个人走进来，没人敢再动手。不是因为环境变了，而是那些人，从他一进门，就嗅出了不该惹的气味。那GU沉默的敌意、像是从骨feng里透出的血腥味，b得本来想靠近的人都识相地退了开去。

萨哈拉不在场，也不需要在场。这次，他自己就是那GU压场的声音。

旁边一位选手试图跟他搭话，被他一句「闭嘴」噎了回去。他今天不是来jiao朋友的，